我画不出冬，

那是呼啸的、雷震般的响鞭声，

炸裂在干冷的、

扎满尖刺的风里，

呼唤着北方的灵魂。

我的血液是跑马，

在鞭笞下涌动过

一路向北的每座山峦。

我写不出冬，

那是跑马在奔腾中喷吐出的白雾，

包裹住辽阔的、

怀抱荒原和城镇的北方土地，

绽放极细小的苔花。

我的嗓音是歌唱，

在冬渐深的夜吆喝着春的到来。